Quando não sei o que sinto

sei que o que sinto é o que sou

Minha vontade não cria: decifra

Gruda em tudo

mas não cola em nada

Se comigo coincido

de mim logo suspeito:

sei que um dos dois é fingido

Sei que o que piso é meu chão

Onde não há chão normal

Mas o que sabe e o que sente

se revelam misteriosos

E o que escreve é o que mais mente

Pois onde me delimito

já não sou mais o que sou

mas tão somente me imito

Penetrável labirinto

mas apenas me pressinto

em cujo centro não estou

O mapa de onde não vou

De ponto a ponto rabisco

ligando de risco em risco

meus equívocos favoritos

Tudo que sou é um acúmulo de escritos

Mero signo, simples mito

Minha vontade é o que vivo

Só isso: dou um golpe de verbo

Livro vivo. É isso.

E quando quero o que não quero

Sei que estou vivo

E não desespero

Porque não consigo dizer

a verdade esquiva e impura:

a verdade não é literatura

Porém a verdade sentida e pura

Essa também é só literatura

Li-te-ra-tu-ra

Cláudio Laureatti

Atenção

Não vai ter Copa !

Poema tirado de uma notícia de jornal
"Amarildo de Souza pedreiro levado para a sede
da Unidade Pacificadora de Polícia da Rocinha
Com família
Polícia no apetite não respeita nada
Entrou na viatura
Pele preta feito a noite
Virou estatística
Depois se atirou em cemitérios cladestinos ou
afundou no Rio da Paz"
(Claudio Laureatti)

Eis o poema-releitura do clássico de Manuel Bandeira chamado “Poema tirado de uma notícia de jornal”. Quem conhece o poema original de onde partiu essa paródia atente-se para o paralelismo verso a verso dessa releitura e curta muito mais, é claro!

Minha terra tem a Escada Vermelha

"Na primeira noite eles se aproximam...
e aumentam a passagem em 20 centavos...
E você vê a gente fazendo protestos na TV...
Na segunda noite já sabemos o que vem por aí...
Te ensinam preconceitos...
você acha que estudantes são parasitas que vivem a protestar de barriga cheia...
E você nos vê sendo presos pela TV...
Até que um dia...
O mais (fr)ágil deles...
entra em sua casa com a polícia....
rouba seus olhos
que não querem enxergar verdades explícitas...,e,
conhecendo sua ignorância política
arranca sua voz,
nem tanto pela tarifa,
mas sim pela programação ruim da televisão...
E o que você vai fazer?
Gritar que comunista tem que apanhar?
E que bater em mulher de vez em quando vai bem?
Ou que ser gay não é seu sonho além de ser coisa do demônio?
Ou vestir sua camiseta 100% Branco e apresentar seu apoio inteligente no destino de verbas públicas para o salvamento de empresários e bancos ? Ou que melhor que comprar vinagre pra se proteger dos gases da PM é aproveitar aquela oferta da hora de calça da moda por mais de 300 reais?
Aliás, é só R$ 3,20 e nada mais...

(Releitura de Claudio Laureatti, do poema "No caminho com Mayakovsky" de Eduardo Alves da Costa.
Claudio Laureatti é do Coletivo Sarau da Cesta).

Poema Nascente

Vejo no seu coração o sol do amanhã

Sol nascente

Vejo no seu coração o sol da manhã

CLAUDIO LAUREATTI

Primeiro levaram os estudantes da ocupação
mas achei que tinham muitas diferenças políticas
Eu vi salas depredadas e bombas caseiras pela televisão

Em seguida abordaram alguns contratados terceirizados
Aí achei a situação uma calamidade
Eu vi muito lixo espalhado pelos corredores da faculdade

Depois prenderam os drogados
Não achei que fosse o caso assinar uma moção de repúdio
Porque eu não uso álcool, cigarro, sexo ou drogas

Depois agarraram um visitante
Mas como porto crachá e carteirinha
não me importo

Agora estão me levando
Mas já é tarde
Como não tenho uma flor para colocar no fuzil
Ninguém se importa comigo

Estação Poesia: Sarau do Metrô na estação Santa Cecília convidou Sarau da Cesta, em sua nona edição, dia 30 de março, terça-feira às 18h . Nome na lista, poetas chamados, comungamos a palavra

Assim nos disseram: 80.000 mil trabalhadores
construíram o metrô, muitos após dias de trabalho
frequentemente varando a noite. Durante este ano
viam-se rapazes e garotas a sair das galerias
sorridentes mostrando orgulhosos as roupas de trabalho
sujas de lama, molhadas de suor
Todas as dificuldades-
correntes subterrâneas, pressão dos edifícios
Massas de terra que cediam- foram vencidas.
Na ornamentação não se poupou esforço. O melhor mármore foi trazido de longe, as mais belas madeiras trabalhadas com apuro. Quase sem ruído corriam por fim os belos vagões.
Pelas galerias claras como o dia: para clientes exigentes
o melhor de tudo.


E quando o metrô estava construído, segundo o mais perfeito figurino, vieram os proprietários para visitá-lo
e nele viajar: eis que eram os mesmos
que o haviam construído.
Eram milhares que circulavam observando os grandes ambientes, e nos trens passavam massas de gente - os rostos-
Homens, mulheres e crianças, também velhos
voltados para as estações, radiantes como no teatro, pois as estações eram construídas de maneiras diferentes, de diferentes pedras, em diferentes estilos, e também a luz tinha fontes diversas. Quem entrava nos vagões eram empurrado para trás numa alegre confusão pois os lugares dianteiros eram os melhores para olhar as estações. Em cada estação as crianças eram erguidas nos braços. Sempre que possível os passageiros irrompiam dos carros e observavam com olhos críticos e felizes o trabalho feito.
Apalpavam as colunas e avaliavam sua lisura,
Com os sapatos sentiam o chão, a ver se as pedras estavam bem ajustadas. Refluindo de volta aos vagões examinavam o revestimento das paredes e tocavam nos vidros, Continuamente homens e mulheres-incertos de serem realmente aqueles - apontavam lugares onde haviam trabalhado: a pedra tinha os vestígios de suas mãos.

Cada rosto era bem visível, pois havia luz bastante de muitas lâmpadas, mais do que em qualquer metrô que conheci.
Também as galerias eram iluminadas, não havia um metro de trabalho sem iluminação. E tudo aquilo fora construído em apenas um ano e por tantos construtores como nenhuma outra via férrea do mundo. E nenhuma outra tivera tantos proprietários. Pois esta maravilha de construção testemunhava o que nenhuma das anteriores,
em muitas cidades de muitas épocas havia testemunhado:
os próprios construtores como senhores!

Onde jamais se vira isso, que os frutos do trabalho tocassem a quem havia trabalhado? onde jamais não foram expulsos de uma construção os que a haviam erguido? Ao vê-los viajarem em seus carros, obra de suas mãos, nós o sabíamos: esta é a visão que certa vez abalou os Clássicos que a predisseram

Bertold Brecht